Data del 3 de abril: los pedazos recuperados del diario que llevé cuando Murió el Papa, que es popr supuesto es pop y hereje. La imagen corresponde a Battle Pope, un extraño e idiota e iconoclasta comic de Robert Kirkman y Tony Moore, de Image, la editorial de Powers y Spawn.

2-. Releer a Dan Brown, ver a Mel Gibson. Chequear por un lado la agonía del Papa como un martirologio armado al estilo de Mel Gibson y su final en “Corazón Valiente”, donde el espectador ve como es torturado y muerto, en una especie de escena filmada con cero capacidad épica pero sí con un tono sagradamente masoquista. Por otro, nada más divertido –o entretenido: la política vaticana tiene ese tono de drama televisivo impecablemente filmado para el canal Hallmark- que seguir el luto y esperar el cónclave como si fuera un pequeño best seller de traiciones, de vacíos de poder, de asesinatos de imagen mutuos. Nada divino en eso sino humano: el Vaticano como el decorado de un libro con aspiración de mega-best seller los efectos especiales reemplazan la espiritualidad, donde la fe es una palabra vacía, donde los susurros son una especie de lenguaje que antecede un clímax narrativo. La imagen del Papa muerto no como una reliquia sino como una postal algo gore: basta pensar en “Angeles y demonios” de Brown y esa tumba profanada de un pontífice envenenado y con la lengua negra. O sea, esperar por estos días un apocalipsis de bolsillo. O una bomba cuántica enterrada en el sepulcro de San Pedro. O un Papa negro. Osama ya lo hizo: vio las películas producidas por Jerry Bruckheimer y actuó en consecuencia.

5-. Pensar en el Vaticano como un set de Cinecittá. Recordar a Coppola: los villanos de “El Padrino III” eran los curas, obispos o cardenales que eran malos del verbo malos y dejaban –en comparación- al pobre Michael Corleone y a sus gangsters bien vestidos como blancas palomitas.

6-. Ver la moda como estrategia semiótica. No sé si signifique algo pero estudié en colegio católico que era medio progre. Recuerdo a un cura choro que andaba en moto, no ocupaba sotana y tenía un jeep. Tenía el pelo largo y se lo cuidaba con cierta dedicación pastoral. Buen look, que evangelizaba y además andaba a la moda: parecía querer imitar a Cristo pero en realidad podía haber hecho de modelo en un comercial de shampú.

6 1/2-. Pensar en ciertos obispos o cardenales como pornógrafos que aún no salen de closet. Una anécdota de Medina: compró decenas de revistas porno y se las mandó de Frei Jr. desde Valparaíso, ahí por la mitad de la década de los 90. También –eso es destacable- se preocupó por el urgente problema del satanismo: evitó la venida de Iron Maiden.

9-. Repasar el Daily Telegraph y todo eso de que el Papa se murió antes. Todo lo demás es un engaño. Efectos dramáticos. Más imágenes y estrategias fatales para evangelizar. Nada mejor que un holy-reality contemplado por múltiples espectadores alargando sus temporada por los siglos de los siglos y amén, o por lo menos hasta donde se pueda.

10-. Volverse delirante, sospechar de lo aprendido. Me lo cuenta un escritor autoeditado que además es ufólogo y teólogo y representante/manager de un tal Danilo Presley, vidente contactado en el que se encarna el Angel Miguel (que además es un extraterrestre): Medina es la reencarnación del soldado que le clavó la lanza a Cristo en la cruz. Me dice que se lo fueron a decir al obispado de Valparaíso, allá por la lejana década de los 90. Luego agregó: todos los jerarcas del Vaticano son en realidad soldados romanos reencarnados, están ahí para expiar sus culpas, para cambiar y purgar sus conductas. Y lo saben. Me cuenta que se lo dijeron a Medina en su cara. Me dice que les creyó pero no les dijo nada o se hizo el leso. Los recibió en todo caso. Tesis conspirativa, en todo caso y si fuera cierto: ¿qué diablos hace un arzobispo recibiendo a un vidente de medio pelo que además se hace llamar Presley, en homenaje al Rey de Reyes del Rock and Roll?

12-. Recordar que estamos en campaña. Gestos que hacen la diferencia. Una de Lavín, que es del Opus: cuando va en auto pide que le cambien la radio en el momento justo que tocan una canción que le gusta. O sea, un martirio cotidiano, una suerte de silicio radiofónico.

15-. Releer a Fernando Vallejo, Premio Rómulo Gallegos, enemigo personal de Juan Pablo II y escritor colombiano: “Detesto la samba. La samba es lo más feo que parió la tierra después de Woytila, el cura Papa, esa alimaña, gusano blanco viscoso, tortuoso, engañoso. ¡Ay, zapaticos blancos, mediecitas blancas, sotanita blanca, capita pluvial blanca, solideíto blanco! ¿No te da vergüenza, viejo marica, andar todo el tiempo travestido como si fueras a un desfile gay?. En esas fachas te va agarrar un día la Muerte”.

16-. Mirar graffitis. Alguien lo ha estado escribiendo de manera algo insistente por las iglesias de Valparaíso: “La únika iglesia ke ilumina es la ke arde”. Está rayado en el costado de la Parroquia San Luis, en el Cerro Alegre, iglesia cinematográfica que aparece en un film de Aldo Francia (“Ya no basta con rezar”) donde nuestro doctor recoge todo lo que olvidará luego el pontificado de Juan Pablo II: la ideología del Concilio Vaticano II aplicada a la vida cotidiana de la UP, todo eso con la escenografía del puerto para contar la historia de un cura que sale de las casas de los ricos y entra a las casas de los pobres y sufre a mitad de camino y en ese trayecto recupera su propia fe. La última imagen es total: el cura se agacha y levanta una piedra para lanzársela a la policía en medio de una manifestación. Ahí termina la cinta. Se congela. Bonus track: después del 73 Francia no filmó más películas, se quedó mudo y sus dos largos, por supuesto, se transformaron en el evangelios neo-realistas del cine nacional.

17-. Leer “Predicador”, una de las mejores historietas de los últimos diez años. Un un cómic deliciosamente profano a cargo de Garth Ennis (irlandés) y Steve Dillon (inglés). Ahí, Jesse Custer, un reverendo alcohólico de una pequeña iglesia de Texas es poseído una entidad mitad angel, mitad demonio y de paso, incinera a 200 fieles en medio de un sermón dominical. El cómic es delirante y entrañable y cura casi 70 números: Custer viaja con su novia y una amigo vampiro (que prefiere la cerveza a la sangre) por América, en busca de Dios, para hacerle pagar –a golpes- por perpetrar el dolor del mundo. Escenas claves: resurrecciones al por mayor, ángeles cocaínomanos, el último descendiente de Cristo (que es un deficiente mental), un par de rituales de peyote y vudú, un villano (de una secta que quiere a Custer como el próximo mesías y controla en sombras al mundo), un cantante de rock que es un adolescente fan de Nirvana que se ha volado la cabeza para parecerse a Cobain y un pistolero inmortal, una especie de ángel de la muerte llamado el Santo de los Asesinos, que está sacado de un film de Leone o Eastwood que posee unos revólveres Colt que pueden matar todo, literalmente todo. Escena final: el Santo asesina a la hueste celestial completa y espera a Dios que vuelve al cielo. Hablan. El Santo de los Asesinos le dispara, termina la aventura y el Santo (que está agotado de tanta muerte) se sienta -¿final abierto donde un Dios más humano, más real, menos vanidoso se hace cargo de la creación?- en el trono.

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